Autofahren lernen mit Walter Röhrl

Von Fabian Mechtel

Levi, Finnland - Im Lancia 037. Eine Momentaufnahme. Selbst erlebt. Kurz unter 7.000 Umdrehungen, unter dem Gekreische des Roots-Kompressors von hinten, zwischen den Vibrationen am spindeldürren Zweispeichen-Lenkrad, kurz bevor die Rechte den Vierer einwirft. Wenn das alles kaum mehr auszuhalten ist vor so viel Geilheit und du in dich reinbrüllen willst. Wenn eine zweite Art von Gänsehaut unter der ersten, der normalen, die du aufgezogen hast, drückt, da, als du dieses Auto vom Hänger abgeladen hast, das du eigentlich nur fürs Foto ein bisschen warmfahren solltest, da kommt es dir:

Was wenn das, was hier am Flugplatz links und rechts von dir vorbeifliegt, keine Leitplanken oder Markierungsstipfel wären, sondern Menschen? Hunderte, Tausende, kilometerlang, und alles, was sie wollen, ist dich während der Fahrt zu berühren oder wenigstens deinen Luftzug zu spüren? Das Abgas riechen, das der 335-PS-Motor (ein Lampredi-DOHC) aus dem irren Auspuffgewürm bläst, 70 Liter Super saufend, pro 100 Kilometer, weil er so viel arbeiten muss?

Wenn sie vom Schotterhagel deiner Hinterräder gesegnet werden wollen? Was, wenn das hier kein griffiger, trockener Asphalt wäre, sondern Schotter? Wenn du die 960 Kilo dieses GFK-Kunstwerks über Schotterkuppen fliegen lassen müsstest – blind – und noch in der Luft den nächsten Kurvenschwung ansetzen, ganz klassisch mit Anpendeln, das halbe Heck im Straßengraben? Was, wenn dein Name Walter Röhrl wäre?

Das war der Lancia 037

Es war das Beste aus den Köpfen ausgesuchter italienischer Manufakturen, damals, als die Welt der stolzen Firma Lancia intakt war. Sie wollten es der Welt zeigen, entwarfen aus den Erfahrungen des Stratos und den Lehren der Formel-1-Ferrari einen Stahlrohrrahmen, rückten den Motor eng hinter den Fahrer, links und rechts davon die Tanks, dahinter das Getriebe.

Der Röhrl passt nicht rein

An jedem Eck des Rahmens Fixpunkte für das Fahrwerk. Doppelquerlenker, feinste Feder- und Dämpfertechnik. Dazu das alte Triebwerk aus der Abarth-Kraftkammer auf über 335 PS gekitzelt und mit Druck in allen Lebenslagen. Leider passte Walter Röhrl nicht hinein ins Auto. Pininfarina zeichnete eine Außenhaut, die in ihrer Schönheit,

aber auch in ihrer Brutalität und Unfertigkeit berückend war, ganz besonders verstärkt vom Schwung der Martini-Streifen. Also schnitten sie das Dach auf und laminierten zwei GFK-Wuchteln darein, damit il tedesco, dieser Deutsche, mit seiner langen Rübe irgendwie auch den Helm ins Auto brachte. Am Ende war der 037 wie ein Traum, vielleicht das Gerät, welches der Walter am liebsten fuhr.

Die Konzentration immer hoch

„So ein präzises, radikales Rennauto, eines, das so am Punkt war, das kam meinem exakten Strich entgegen. Er war Teil meines Körpers. Die Saison war ein einziger Genuss.“

„Mit den kleinsten Bewegungen hast du ihn im Drift gehalten, es ging wunderbar über den rechten Fuß. Der Motor hatte eine tolle Kraft, bei jeder Drehzahl, gleichmäßig und unmittelbar. Wenn du dich konzentriert hast, war das Lenkrad praktisch überflüssig.“

Überhaupt ist die Konzentration der Schlüssel zu allem: „Wenn du abgelenkt bist, dann geht nix.“ Und so zieht sich eine unglaubliche Disziplin durch sein Leben. Ob das die ausgefallenen Diskobesuche am Wochenende waren, weil er entweder früh aufs Rad oder ins Ruderboot wollte, das zeitige Ins-Bett-gehen an den Vorabenden der Rallyes, an denen er das Gebetbuch akribisch durchging und danach mit geschlossenen Augen die Wertungsprüfungen in Gedanken abfuhr.

„Ich muss den Schnee unter den Reifen hören, wie er sich von griffig, pulvrig, über eisig, körnig hin zu matschig, sulzig im Tal wandelt. Wer mit seinem Beifahrer plaudert, Lieder im Radio mitsingt oder gar am Handy tippt, der kriegt nichts mit. Der muss sich auf ABS und ESP verlassen und versteht dann überhaupt nicht, warum er plötzlich im Graben steht.“

Der schlimmste Unfall seines Lebens

Vorausschauen, wach sein, kleinste Details wahrnehmen und das Ganze bis zur Perfektion treiben, das sei immer sein Schlüssel zum Erfolg gewesen. Denn natürlich sei er nicht der liebe Gott, streng katholisch erzogen weiß er das sehr sicher, und dementsprechend wollte er sich nie auf das Glück verlassen. So ging er dann auch immer wieder hart mit sich selbst ins Gericht. Etwa damals 1979, als er in seinem 131er Fiat - weit in Führung liegend - das Getriebe kratzen hörte.

„Ich muss den Jungs sagen, dass sie es wechseln müssen“, dachte er sich, verpasste die Kehre und krachte rückwärts in den Giebel eines gut vierzig Meter unter der Kurve stehenden Bauernhauses. Weil er die Schmach nicht ertragen konnte, ist er die fünf Kilometer zu Fuß ins Ziel gelaufen und erklärte sich seinem Chef. Dieser wollte der Presse dann in der herrlichsten aller italienischen Manieren von einem Ölfleck berichten, auf dem Röhrl ausgerutscht sei. „Nix da, du sagst ihnen, ich bin ein Riesenarschloch, weil ich gepennt habe!“

Im Hintern spürst du nix

Und so ist er dann auch ein bisschen einsilbig, wenn er die Leute reden hört, wie sie es im Hintern spüren, was der Wagen gerade macht. „Wenn du es im Hintern spürst, ist es doch schon viel zu spät! Du musst wissen was passiert, bevor es passiert, nur so bist du schnell“. Er spricht dann gerne von der Leistungseskalation der späten Audi Quattros und, dass diese Biester eigentlich furchtbar zu fahren waren. „Mit dem Denken warst du hier zu langsam. Das ging von der Linie weg, als ob dir jemand mit dreißig Sachen ins Heck gekracht ist. Aber in den Kurven, da musstest du sie würgen und konntest nur hoffen.“

Er demonstriert das Ganze dann in einem neuen Porsche 911 Turbo, mit dem wir gerade gemeinsam in Levi auf einem See unterwegs sind. Nimmt auf der Geraden Tempo auf, schwingt den Elfer ein, justiert ihn nur mit dem Gas um Haaresbreite an der Schneemauer entlang und bleibt dabei so gnadenlos drauf, dass du aus der Seitenscheibe nach vorne schaust und staunst, wie hoch die 540 PS den Schnee in die finnische Weite schaufeln können.

Auf einem Schnee in Finnland

„Mit dem Audi hätten wir jetzt ein Riesenproblem“, sagt er und setzt den Gegenpendler perfekt, während er noch kurz am Funk den Kanal wechselt, weil der Chefinstrukteur plötzlich krächzend aus dem Gerät plärrt, dass für heute Schluss sei und alle zum Treffpunkt zurückkehren sollen.

„Mensch, wir sind wirklich ein bisschen spät dran, alle sind schon weg!“ Er orientiert sich kurz, klickt den Sport Plus-Modus rein und wechselt in die manuelle Getriebegasse. Was dann folgt, ist eine Lektion in Demut. Niemals zuvor habe ich Derartiges erlebt. Vollgas auf blankem Eis, ächzendes Grollen der Spikes, stoßartig ächzendes Grollen der Spikes, stoßartig aufheulende Drehzahl-Eruptionen und dazu ein Röhrl, der mit sparsamen Bewegungen den Turbo bis an den absoluten Anschlag treibt. Der Tacho zeigt Zahlen, die dich selbst auf einer kerzengeraden Autobahn leicht beunruhigen würden, doch er wirkt: entspannt.

Aber er redet nichts. Weil er sich konzentriert

Dann fährt es dir rein: Die ganzen Demonstrationsrunden, die endlos geduldigen Interviews während der heißen Runden, die Drifterei für die Fotografen – es war alles nur Schau, obwohl es für uns schon so wirkte, als ob er die Physik neu sortiere. Es war nicht mal ansatzweise das, was Röhrl wirklich kann.

In diesem kurzen Augenblick, in dem er den Porsche Turbo zu Bewegungen verführte, die mit einem Auto gar nicht möglich sind, in dem Moment, als der Panikschaltung deines Gehirns ganz normal die Sicherung riss, sitzt er mit festem Blick und lockerer Hand am Lenkrad. Ein Lächeln huscht über sein Gesicht. Er denkt wohl nur: Junge, Bub, so fährst du, wenn dein Name Walter Röhrl ist.